Sin título.

La barbarie en la punta de los dedos,
la boca de arcilla que se va secando
hasta quebrarse en su propio grito;
sueño que nadie lo escucha,
que todos lo dejan atrás.

Todo ha cambiado,
todos los tiempos son difíciles;
todo también es una exageración.

®

Sin título.

Los días tropiezan,

el cansancio los atropella,
pasan horas al sol;
ya dormirán cuando llueva.

Cuando mañana toque la puerta
y la noche otra vez esté lejos,
quizás mis palabras no sepan a nada,
quizás no sabré qué decir.

Déjame escuchar
que todo va a estar bien
entre tanto mal.

®

No necesito.

Ni órdenes, ni facturas.
Ni un lápiz sin punta,
ni un yesquero vacío.
Tampoco relojes que marquen mi tiempo,
ni letras grabadas en oro,
ni hormigas comiendo en mi oído.
…

Hacer una lista de lo que no necesito;
a veces con eso basta.

®

Cuentas.

El regodeo del desprecio,
desde lo alto de la montaña,
el trofeo del superior.
Una ilusión de cañería.

Sucia autocompasión
del que sufre por mirar hacia arriba
y nunca bajo sus pies,
La perspectiva de una calle ciega.

Un caparazón tallado de adentro hacia afuera,
con sus goteras que también filtran luz.
Todos sacamos una cuenta que nunca da.

®

Gracias.

Oigo el silencio de lobos sin luna,
a los ciegos de tanta noche,
el dolor de las flores marchitas.

Dicen que se habla desde el espejo
y siento mis brazos tan débiles.

Pero me veo en tu rostro,
reconozco mis pasos,
escucho aquello que calma:

hay cosas que no tienen reflejo.

Y sé, que la tierra se volverá húmeda,
si un cuchillo llegase a cortar mi piel.

®

Nadie escucha.

Ni siquiera los peces regresan de la muerte.
Rojo y negro, rojo y negro…
Así es el día que va en picada;
este y cualquier otro.
Gritos que nadie escucha,
en este hormiguero de cobardes que nos arrastra.
Cambia el estado de ánimo;
la conciencia es más dura.
La luz es más rápida y no siempre tan fuerte;
pero todavía queda,
en este juego que sigue trancado.

®

Sinsentido.

Puedo imaginar bajo nubes de cemento,
sin saber si nadaré en el río.
Un sinsentido,
una trampa para ratas.
La paciencia con la espada al cuello.
Las hojas se enredan en mi pelo,
como yunques.
Las líneas se borran de mis pies.
No importa,
he dicho mil veces.
Algo siempre se cocina adentro.

®

Caos.

Hazte responsable de tu propio caos.
Ódialo un poquito,
pero no lo dejes en manos de otros.
No lo confíes a nadie
o tu miseria será su fortuna,
se alimentará de tus miedos,
será más fuerte que tu flojera
y te aplastará sin reconocerte.

®

25/01

En la inocencia,
la seguridad de lo indestructible.
Lo inimaginable no existe.
Cuando se ha perdido,
la incertidumbre es la certeza.

Alrededor de la mesa se abrazan
la nostalgia, la expectativa y la fe.
Se miran en un pequeño llanto
y sonríen sin importar qué.

®

Sal.

No se obliga a una palabra,
a nada.
Lágrimas que eligen
la risa a veces.
En silencio las heridas no arden.
Una nota tras otra
tomadas de la mano
se escurren hacia el mar.
Un desagüe, una soga, una barca;
¿qué importa?
ya sabemos lo que viene:
emoción.

®

Si se dice algo...

A veces camino tan rápido en este tiempo que no pasa,
tanto que ya no recuerdo ¿dónde, cómo, cuándo?
Ayer se borra por exceso, por cansancio o porque toca.
Pero si se dice algo aunque pase el tiempo
y se respira un poco entre tanto vértigo,
yo aguanto,
como esas matas diminutas que florecen entre ladrillos,
en lo que parece el medio de la nada.

®

Cualquiera.

Un tanque de gasolina que no se gasta en paisajes,
un par de zapatos ahogándose en la lluvia,
el tiempo que pasa sin que pueda escribir,
la magia diferida a 24 horas, a una semana, a kilómetros.

Cualquier cosa es un muro,
cualquier otra es ficción.
Aún entre irremediables desprecios
hay sonrisas que valen la pena;
el zamuro, la nube y alguna sorpresa.

Como dice la canción: we can work it out.

®

Una mosca.

La salida está allí,
pero sube, choca, zumba,
se detiene a pensar,
busca la luz,
hay claridad,
pero no se puede pasar a través del vidrio.
La dejo tranquila,
tarda siglos,
la espanto.
Y de repente no la veo,
no sé cuándo se ha ido,
pero lo ha logrado.

(a veces me detengo en estas cosas)

®

Rana.

Semáforos en rojo,
campos desbastados por el olvido,
la última página de un libro,
copos de nieve como cuchillos.
No hay más que suspiros en la brisa,
que aunque salten de piedra en piedra,
como ranas cazando insectos corazones,
son como esas canciones abrigo
y el infierno ya no es tan frío.

®

Rutinas.

Todos los domingos son 31 de diciembre,
la ilusión del fin,
la esperanza del comienzo,
y viceversa (en ambos casos).
Aunque uno se siente, a veces, a ver la misma película,
para cada detalle hay un momento
como en las canciones o en los libros.
Aunque todos los lunes sean primero de enero
y el caos también sea rutina,
en los árboles ninguna hoja es repetida.

®

Lágrimas de sueño.

Esa tarde lánguida y extensa,
caótica y gris.
El sol y ese punto débil
en que el alumbrado fracasa,
anulando los brillos.
Tantas nubes de por medio
y ni se nota que se han ido.
Esa hora en que el día se cambia de ropa
sin que nadie lo advierta
hasta que ven instalada la noche.

®

Manzana.

Fruta engañosa,
ese tiempo chicloso
donde se fabrican puertas
y la elasticidad de los días
se pierde en silencio.

Ya he estado aquí,
igual que mañana,
un día cualquiera,
mientras hago planes
y muerdo el anzuelo.

®

Paisaje repetido.

Desde la misma ventana
el aleteo de un pájaro,
un árbol a merced del viento
y allá, detrás de la montaña,
todo lo que pienso.

Una mano sostiene mi cabeza;
el mundo que se derrite por dentro.
Se caerán mis pestañas
y las veré nadar en el río
antes de llegar a puerto.

®

(Hay una canción para esto)

Not Dark Yet - Bob Dylan.

Somos.

No hay amargura absoluta
ni eterna dulzura.
Entre más y menos,
más, o menos.

La alegría no es culpa.
Si no tengo, ¿qué defiendo?
Si no amo, ¿qué sueño?
Para llorar hay que saber reír.

Somos, al derecho y al revés.
Con la eme de medio,
en el medio.
De más y menos.

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Intermedio.

El forcejeo entre la risa y lo imposible.
Tanta realidad,
tan lejos.

¡Rayos!
Está lloviendo
y adentro también hace mal tiempo.

(Este es sólo un intermedio).

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