Cementerio.

Vengo a compartir contigo
el silencio del viento,
como si viniésemos de paseo;
entre nubes y árboles,
el sol y las flores.

No vengo a visitarte,
tampoco a tu recuerdo
porque ese ya está conmigo.

Siempre.

®

Cofradía.

La cofradía de los acaparadores
del dolor y la angustia.

No cabe un suspiro,
no del otro;
no hay perdón,
solo yo.

Solo ellos entienden,
solo ellos mejoran.

Los demás viven
si se sienten generosos.
No son como los otros
pretenciosos.

No escuchan,
no responden,
no tienen tiempo.

Gritan
porque son sordos.

De vez en cuando se golpean
y se curan sufriendo,
se curan con lástima,
se curan huyendo.

No escuchan,
no sonríen.

Yo me callo.

®

Helado.

Qué frío
ponte el abrigo y lo guantes
escribe dos líneas
deja que se derritan con el tiempo
qué silencio
prefiero pensar que sueñas
también las flores
calores
pero no lo sé
qué frío
silencio.

®

Silla.

De aquella silla y sus telarañas recordaba todo.
La sabía intacta;
demasiado intacta.
Escucho sus voces
y en un tin-tin,

entre notas en la agenda,
notas de pie;
nunca hay tiempo,
me senté.

No sé si hay épocas del año,
momentos en la vida,
señales del universo,
cualquier cosa;
esas marcas que uno pone.
Razones para todo,
como si todo o nada,
pesando,

me senté.

Repeat, repeat.

Al otro lado de la calle,
fijándome,
en que por la forma en que respiro,
el cansancio de tanta superficie,
de tanto bueno mismo siempre todo malo,
se sentaron junto a mí.

Escribí...

®

Sin título.

No se parece a esto

lo que conocí,

lo que imaginaba 

sentada en una salón de quinto grado. 

En aquel salón

no cabía tanta basura. 

No cambio el cachito

ni el café 

ni la arepa 

ni la risa

por menos oscuridad,

menos náuseas,

menos cárcel,

menos muerte. 

Porque no hay. 

Porque no queda. 

Ojalá quede una puerta,

grande,

por donde quepa un país completo. 

®

Irme.

De aquella gran distancia
entre una posibilidad y la realidad:
nada.

Planes abecedario,

hoy necesidad.

Hoy quiero irme hoy,
hoy quiero haberme ido ya,
hoy quiero no haber vivido esto,
hoy quiero vivir.
Ya.

No me hablen,
no me cuenten,
no me convenzan.

Sólo el amor lejos me duele,
sólo mi familia.

No hay país,
no hay ciudad;
hay gente y hay dolor,
hay bestias y hay dolor.

Quiero irme.

Ya.

®

Oro.

Esta primavera intensa
naranja, violeta;
sangrienta,
llena de lágrimas
me cierra la boca
entre mentiras y salvavidas;
pero qué flores más bellas.

No he borrado las notas.
Es que no las recuerdo,
que no se conectan.
Les veo lo pies guindando,
mirando atardeceres,
mientras yo duermo tanto cansancio
y tanta tristeza.

Busquemos un parque,
miremos al cielo.
Sigamos caminando,
no importa lo lejos.

Que nada nos alcance.
Que todo sea suficiente.
Amor, amor...

®