De(mente).

No creas en la distancia que rompe.
Eso que guardas aunque añores vive;
eso mismo arde y llena.

Besos de aire,
besos de estrellas.
Ah...

Tanto que no regresa,
tanto que todavía hay tiempo,
tanto que nunca.

Este es mi código,

mi cueva,

mi museo de frío por dentro,
de altos árboles que fingen misterio.

Fuego dormida,
fuego despierta.
Cuentas cosidas por el tiempo.

Grabados de todo lo que invento.

Es mi cuartico demente
donde somos siempre.

®

Un día de junio.

El canto de los pájaros no se apaga
y llueve.

Llueve el verde en el suelo;

mis ojos llueven,
tus ojos dicen,
mis pies se plantan,
verdes, blancos, míos;
con fuerza,
sin duda.

Puntos de hielo,
llovizna mi mano;
hace rato que no escribe,

Pasillos, caminos, plazas.

El vapor sube,
se cuela donde antes había frío
y los pájaros gritan.

Tengo cartas que escribir.
Me dicen que el olor de la tierra ayuda
y yo creo que la lluvia limpia.

®

Ser.

No soy la espada,

soy la sentencia.

A veces el chiste

y también la risa.

Soy el tiempo que me toma levantarme cada mañana,

el que tardo en dormirme cada noche

y el que tarda la comida en hacerse.

El carro dañado,

el repuesto;

la enfermedad

y el remedio.

Soy un mensaje

y también el silencio.

Las hojas de lluvia,

el sol de las 4,

la Rosa de Abril,

las cosas que pienso.

Y no siempre soy lo que digo ser.

®

Cementerio.

Vengo a compartir contigo
el silencio del viento,
como si viniésemos de paseo;
entre nubes y árboles,
el sol y las flores.

No vengo a visitarte,
tampoco a tu recuerdo
porque ese ya está conmigo.

Siempre.

®

Cofradía.

La cofradía de los acaparadores
del dolor y la angustia.

No cabe un suspiro,
no del otro;
no hay perdón,
solo yo.

Solo ellos entienden,
solo ellos mejoran.

Los demás viven
si se sienten generosos.
No son como los otros
pretenciosos.

No escuchan,
no responden,
no tienen tiempo.

Gritan
porque son sordos.

De vez en cuando se golpean
y se curan sufriendo,
se curan con lástima,
se curan huyendo.

No escuchan,
no sonríen.

Yo me callo.

®

Helado.

Qué frío
ponte el abrigo y lo guantes
escribe dos líneas
deja que se derritan con el tiempo
qué silencio
prefiero pensar que sueñas
también las flores
calores
pero no lo sé
qué frío
silencio.

®

Silla.

De aquella silla y sus telarañas recordaba todo.
La sabía intacta;
demasiado intacta.
Escucho sus voces
y en un tin-tin,

entre notas en la agenda,
notas de pie;
nunca hay tiempo,
me senté.

No sé si hay épocas del año,
momentos en la vida,
señales del universo,
cualquier cosa;
esas marcas que uno pone.
Razones para todo,
como si todo o nada,
pesando,

me senté.

Repeat, repeat.

Al otro lado de la calle,
fijándome,
en que por la forma en que respiro,
el cansancio de tanta superficie,
de tanto bueno mismo siempre todo malo,
se sentaron junto a mí.

Escribí...

®