Can't help it. / Inevitable.

sometimes I don't think I can take
the sharp side of this page
that's giving shape to our days
the highs and lows
and then
from the tender river of your smile
to the pounding sound of your sorrow
I walk through the maze of your words
with little birds dancing in my chest
because we're away
we're one step away
because I believe
it's nothing
that's all.

/

a veces creo que no puedo soportar
el lado filoso de estas páginas
que van tallando nuestros días
altos y bajos
y luego
desde el tierno río de tu risa
a los latidos de tu dolor
camino el laberinto de tus letras
con pájaros bailando en mi pecho
porque estamos lejos
y muy cerca
porque creo
que es nada
y eso es todo.

®

020516.

Es extraño el suelo por donde camino esta mañana.
Mi sentido de orientación, memoria y desconfianza hacen que suba y baje las escaleras dos veces, tres pisos que son cuatro.

Mi rodilla suspira.

Porque todo termina en logía es fácil equivocarse, pero no, no es eso.

Sí es en la planta 3 (que es la 4).

Hoy hay luz y un montón de gente.
Son caras más desconocidas que de constumbre.
Son caras de diversos problemas y esperas.

Una silla más, esta es anaranjada y no es de madrugada.

Así que claro, tengo sueño.
Y susto.
Son todas las edades. Todos adultos.

Bastones, sillas, libros y carteras.

Algunos dormitan, conversan, leen y muchos piensan, ¿en qué piensan?
La señora sentada a mi lado se chupa los dientes y mis nervios se ponen de punta.

¿Qué hago que no me pongo los audífonos? 

Cada llamado por altavoz me sobresalta aunque ya estuve aquí antes,

aunque ya sé lo que me pasa.
Es la espera después de tanto tiempo,

de la solución sin certezas.

®

Update: esperar un (mes y medio, a que llegue la carta, una llamada) poco más.

Casi.

A veces, de noche,
odio esta silla en la que me siembro,
en la que no me duermo.
Es tarde, ya lo sé;
hace años es tarde.
Nadie me lo ha dicho,
no tú
y como el ser más terco del mundo
me siento en esta silla a esperar.

Todas las versiones de tu alma.
Que te vas, que no,
que ya no puedes más,
que solo queda rezar.
Y yo que estoy tan lejos
puedo escucharte decir:
ya casi estoy contigo, mi amor.

®

6 años.

Hemos pasado muchas páginas

y ganado nuevos miedos.
Los muertos nos han tomado por sorpresa

y da igual que se hayan despedido o no;

se han ido.

Otros siguen allí,
envenenando los años con billetes,
pasando medio pollo asado con las monedas que nos han robado.

Somos sobrevivientes,

aunque nos lleven a juicio.

He cambiado jardines por balcones,
mi dirección,
mis zapatos,
mis respuestas

y también algunos llantos por risas.

La risa en abril,
¡la risa de Abril!
¡Ah!, mi amor,
es una flor clavada en tierra inmortal,

algo que quizás nunca te he dicho.

Nos hemos movido al norte, al este...

También nos hemos enfermado,

de los años,
del mundo,
y cada vez que puedo escribo algunas líneas
o pinto cualquier tontería que solo yo entiendo

para ganarme un día más de vida ( ).

Han pasado 6 años desde que empecé a abandonarte.

®

||| Ceremony - New Order |||

Horizonte (para niños).

Es la rayita hasta donde llenas de agua tu bañera,

una línea fina como un cabello,

larga como una frontera.

Es el parque más grande en el que hayas jugado,

toda la orilla de un río,

los truenos cuando hay tormenta,

el sitio al que llegas cuando subes una montaña.

Es la tapa de tu caja de juguetes,
lo que piensas cuando te cuentan un cuento,
lo que sientes cuando escuchas canciones,

las personas que vas conociendo

y las cosas que vas aprendiendo.

Es tu casa más grande.
A veces es de agua,
a veces de tierra,
a veces de piedra;
siempre tocando el aire.

Es la cajita donde se guarda el sol por las tardes,
mientras el canto de los pájaros se duerme en las ramas
y de donde sale la luna por las noches a mirar tus sueños.

Siempre está,
no importa hacia dónde camines.

®

030416.

Se filtran también las vilezas
y empieza a formarse el pantano.
Carne cruda cortada en pedazos.
La lluvia que ya no moja ni refresca.

Un refugio,
tus letras,
aunque te importe un cuerno.

®

Sin título.

Hay monedas que dan mala suerte,
dijo el hombre con la guitarra;
no le creí porque estábamos en la puerta de la catedral
y yo cantaba por dentro.
Anoche nadie escuchó la confesión.

El señor del acordeón se acercó sonriendo;
arrugado, dando gracias.
Hay quienes se ríen de la buena suerte.

Nadie vio que nos miramos con temor,

como a quien no le queda otra opción que saltar al vacío;
incapaces de explicar nada más,
solo decir una oración.

®