¿Dignidad?

Dinero y poder como elixir o veneno
y las bocas que lo beben con placer.
El aplauso eufórico de quienes sueñan con ser hienas,
de quienes se bañan en su risa aunque lloren por dentro.

En un país cuadrilátero los trofeos se los lleva la violencia,
como a todos si nos cruzamos con ella.
Cuando muchos son cómplices,
muchos son víctimas.

Nunca la dignidad había sido tan indigna.

No hay fórmulas mágicas,
solo malas decisiones…
y buenas también.
El silencio no será una excusa.

®

Sal.

No se obliga a una palabra,
a nada.
Lágrimas que eligen
la risa a veces.
En silencio las heridas no arden.
Una nota tras otra
tomadas de la mano
se escurren hacia el mar.
Un desagüe, una soga, una barca;
¿qué importa?
ya sabemos lo que viene:
emoción.

®

Si se dice algo...

A veces camino tan rápido en este tiempo que no pasa,
tanto que ya no recuerdo ¿dónde, cómo, cuándo?
Ayer se borra por exceso, por cansancio o porque toca.
Pero si se dice algo aunque pase el tiempo
y se respira un poco entre tanto vértigo,
yo aguanto,
como esas matas diminutas que florecen entre ladrillos,
en lo que parece el medio de la nada.

®

Cualquiera.

Un tanque de gasolina que no se gasta en paisajes,
un par de zapatos ahogándose en la lluvia,
el tiempo que pasa sin que pueda escribir,
la magia diferida a 24 horas, a una semana, a kilómetros.

Cualquier cosa es un muro,
cualquier otra es ficción.
Aún entre irremediables desprecios
hay sonrisas que valen la pena;
el zamuro, la nube y alguna sorpresa.

Como dice la canción: we can work it out.

®

Una mosca.

La salida está allí,
pero sube, choca, zumba,
se detiene a pensar,
busca la luz,
hay claridad,
pero no se puede pasar a través del vidrio.
La dejo tranquila,
tarda siglos,
la espanto.
Y de repente no la veo,
no sé cuándo se ha ido,
pero lo ha logrado.

(a veces me detengo en estas cosas)

®

Rana.

Semáforos en rojo,
campos desbastados por el olvido,
la última página de un libro,
copos de nieve como cuchillos.
No hay más que suspiros en la brisa,
que aunque salten de piedra en piedra,
como ranas cazando insectos corazones,
son como esas canciones abrigo
y el infierno ya no es tan frío.

®

Miedo.

Miedo a que todo lo que parece retroceder lo haga sin parar,
a que adelante sólo haya volver,
a que el futuro me alcance y me encuentre sentada pensando en él
como si pensando se hiciera una pausa y no al revés.

Miedo a que se ensucie la claridad,
a no haber dicho todo,
a decirme con rabia y pena: te lo dije,
a que estas letras que escribo sin freno no las comprenda mañana.

Miedo a que ya no estemos cuando llegue el día
y a que un día muchos ya no estén,
como la noche cuando visita el insomnio
y el amanecer choca con las nubes.

Miedo a que los perros dejen de ladrar,
a que la tierra se abra y yo viva para verlo,
a que la risa no alcance.

Miedo a que ya no se escuche el latido de las cuerdas,
a que las voces dejen de cantar
y las lágrimas se sequen para siempre.

®