No necesito.

Ni órdenes, ni facturas.
Ni un lápiz sin punta,
ni un yesquero vacío.
Tampoco relojes que marquen mi tiempo,
ni letras grabadas en oro,
ni hormigas comiendo en mi oído.
…

Hacer una lista de lo que no necesito;
a veces con eso basta.

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Días de plomo.

Todos recuerdan estar afuera,
del otro lado imaginamos el cuento.
Todos sentimos el olvido,
todos sabemos que estamos solos.

Mientras se escuchan los gritos
y mienten los bárbaros,
unos desenfundan sus armas,
y otros se refugian en Dios.
(o las dos)

En días de plomo,
nadie tiene razón.

Cuerpos en el piso arrastrando la pena,
el miedo mostrando los dientes.
Promesas vencidas;
mentiras, mentiras...

Nadie llora si no ha sido feliz;
recuerda esa vez,

así sea una
y olvidemos el olvido
para que esto termine.

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Cuentas.

El regodeo del desprecio,
desde lo alto de la montaña,
el trofeo del superior.
Una ilusión de cañería.

Sucia autocompasión
del que sufre por mirar hacia arriba
y nunca bajo sus pies,
La perspectiva de una calle ciega.

Un caparazón tallado de adentro hacia afuera,
con sus goteras que también filtran luz.
Todos sacamos una cuenta que nunca da.

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Vida.

El cansancio de las calles rotas
con sus avisos lavados,
escuchando pasos que se alejan.
La alfombra de los años,
suave, rota, viva.

Entre máscaras que nada esconden
me quedo con las notas viejas,
y así me voy quedando sin nada,
o quizás sólo con menos.

Aplaudo la osadía
de quien no conoce el camino
y viaja descalzo,
de quien se sienta en la boca de un vaso
y ríe en la oscuridad.

Pongo un pie fuera de la caja
y mis latidos al fuego.
No conozco otra vía
ni otra forma de quererte.

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030512.

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With Love cumple dos años.

Y así, casi sin darme cuenta, With Love cumple dos años.
Dos años de escribir casi todas las semanas.
De escribir todo lo que quiero, todo lo que puedo, todo lo que hay...

Lo he disfrutado más de lo que se imaginan.
Espero que ustedes, los que han pasado por aquí, también.

With love. 

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P. D. The Trawlerman's Song de Mark Knopfler puede sonar mil veces mientras escribo. Es un río.
Aquí se las dejo para que los acompañe.

En una esquina.

Nos topamos en esa esquina
donde se esfuman los caminos.
Vimos pequeños animales pasar
con sus muertos al hombro.
Compartimos impresiones,
huellas, miedos y pesares.

¿Estábamos perdidos?

En medio de una intensa lluvia
abastecimos nuestras cuevas.
Día tras día,
trabajando con rastrillos
vimos campos florecer.

En esa esquina, hoy,
protegidos del tiempo y la distancia
bajo la sombra de un árbol,
hay un cofre lleno de semillas,
una caja de música,
y las llaves de la cueva

junto a un par de sonrisas.

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