Parte.

Ayer estabas riendo;
querías golpear al inepto,
al ladrón.
Dijiste que era la última vez,
yo dije que no había mañana,
y aquí estamos.

Todo de repente puede ir mal,
muchas veces está todo tan mal,
mira que bien también.
¿Acaso tenemos otro lugar?

Atrapar una gota en medio de la lluvia,
una forma de perder el tiempo;
a veces temo pasar y no ver.
Siempre encuentro pequeñas piezas,
somos parte de un juego completo.

Si todo estuviese por fuera,
no habría nada que pintar alguna vez;
tampoco si fuese al revés.

®

Gato negro, ojos de bronce.

 Un gato negro se escondió en mi espalda,
 sentí la punta de sus uñas mientras me abrazaba;
 no me hizo daño.
 Acompañé al perro hasta la puerta.
 El gato negro, ojos de bronce,
 me miraba ya desde lo alto del muro,
 no sé si con tristeza.
 Yo me alejaba,
 soñaba que escribía esto.
 Qué gato tan hermoso, pensaba,
 ya regreso.

 ®

Alcancía.

Siempre pienso en el tiempo que pasa
como quien pone monedas en una alcancía.
Oh, mis trofeos de calendario,
que bien sé que muchos no valen nada,
que no son más que momentos cubiertos de polvo;
que mañana quizás el cochinito se rompa.

Veo la silueta transformarse,
a la ardilla arriesgarse.
A veces mi ojos te escuchan
y me conformo con saber que sigues allí.
Entonces también pienso en hoy;
oh, mi amor,

que bien sé que es lo que vale.

®

Pinza.

El tiempo fragmentado.
Dos o tres versiones de una misma vida.
Que este con este, no;
este con este, sí.

La guillotina de la separación,
que borra las caras
y en ausencia de recuerdos deshace los lazos.
Una familia de desconocidos,
grande y lejana.

El hábito de la infelicidad,
que aparta los cuerpos
y deshidrata hasta el rechazo.
Mejor en otro momento.

La consecuencia,
una soledad tan bienvenida.

La paz se saca con una pinza;
me parece que mis pies están envejeciendo.

®

A veces no te quiero tanto.

Una iguana, un zamuro, un murciélago;
yo creo que es una paloma gigante,
pero ¿qué se yo, no?
Las aceras se desploman por metros;
los puentes, las casas, lo cerros...
De cada tres esquinas una es putrefacta,
como si en cualquier momento fuese a explotar
una cloaca del tamaño de la ciudad,
una gran fuente que nos salpicará a todos;
como si nos hiciera falta ensuciarnos más.
Bajando por cualquier calle un hilito de agua negra,
o blanca, que sirve para ser desperdiciada,
porque ¿qué importa, verdad?
o para contribuir con la destrucción de las vías,
o de las vidas,
porque también se pierde la vida;
también hay hilitos de agua roja, de sangre.
Al lado del hilito un mendigo, un perro y basura;
un delincuente, tres motorizados y un abusador;
el tráfico infernal a cualquier hora.
También debe haber alguna florecita, yo sé,
árboles y gente sonriendo.
A veces los veo, a veces soy yo;
pero cuesta, entre tanta podredumbre. 

®

Todavía.

El árbol ha cambiado todas sus hojas
y el perro todos sus pelos.
El árbol y el perro siguen allí;
puedo sentarme bajo su sombra
y acariciar su lomo.

He cambiado suavemente el rumbo,
a veces sin darme cuenta.
De tanto mirar el camino del otro

y evitar un tropiezo,

a veces olvido poner las banderas;
pero nada cambia por dentro.

Los veo moverse como las olas,
los sueño como al sol de la tarde,

las escucho como el canto de los pájaros
que jamás se pierden en el inmenso bosque.

Todos los momentos y todas las palabras.
¿no es una maravilla que hoy sea tiempo después,
y todavía se escuche el eco de una sonrisa 

y se ponga la piel de gallina?

®

Te espero.

No sé si estás allí pensando en algo,
si el camino te dejó llegar lejos

o si ya nada tiene sentido.

Los vicios son tan crueles.
Cada pausa es una invitación a perder,
un disfraz para la excusa;
echarte tanto de menos.

Yo suspiro para resistir,
mientras te espero, amor. 

®