Caracas muerde - Héctor Torres.

Se lee aguantando un poco la respiración, como cuando uno trata

de volverse invisible al peligro. A veces con rabia, con impotencia

ante tanta violencia y tanto desamparo. Se comprende la realidad

a la que nos enfrentamos más allá de lo anecdótico.
Con suerte no has tocado vivir solamente alguna de estas historias y con mucha suerte, ninguna. 

Al final, Héctor Torres, consiguió que respirara de nuevo. Me sorprendió. Es que en Caracas nos sorprende lo bueno. No les voy a contar nada, pero qué hermosa manera de cerrar el libro. 

Caracas muerde y a veces muerde suavecito.

Léanlo.

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Luces.

Luces que se apagan
son los ojos cuando se cierran,
son las horas que no quedan
cuando el mundo se acaba,
aunque amanezca mañana.

Luces que tocan por dentro,
que no conocen sino el brillo de su existencia,
que no buscan porque ya te encontraron,
ni dudan,
ni esperan;
no las pierdas de vista.

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Sin título.

A pesar del abrazo de las cosas que son cueva,
del techo, el hilo de la tarde que se cuela,
del heladero que pasa para hablar de años,
de todas las manos que protegen al cuerpo del derribo,
están a veces los días,
como en un patio donde han sido abandonados los perros,
secándose al sol de la mentira.
Una sarta de cuentos agrietados,
un libro que no siempre quieres leer.
Pero es el mundo así,
afortunadamente inabarcable,
tan convenientemente lejano aun bajo tus pies,
para que puedas descalzarte y seguir.

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Parte.

Ayer estabas riendo;
querías golpear al inepto,
al ladrón.
Dijiste que era la última vez,
yo dije que no había mañana,
y aquí estamos.

Todo de repente puede ir mal,
muchas veces está todo tan mal,
mira que bien también.
¿Acaso tenemos otro lugar?

Atrapar una gota en medio de la lluvia,
una forma de perder el tiempo;
a veces temo pasar y no ver.
Siempre encuentro pequeñas piezas,
somos parte de un juego completo.

Si todo estuviese por fuera,
no habría nada que pintar alguna vez;
tampoco si fuese al revés.

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Gato negro, ojos de bronce.

 Un gato negro se escondió en mi espalda,
 sentí la punta de sus uñas mientras me abrazaba;
 no me hizo daño.
 Acompañé al perro hasta la puerta.
 El gato negro, ojos de bronce,
 me miraba ya desde lo alto del muro,
 no sé si con tristeza.
 Yo me alejaba,
 soñaba que escribía esto.
 Qué gato tan hermoso, pensaba,
 ya regreso.

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Alcancía.

Siempre pienso en el tiempo que pasa
como quien pone monedas en una alcancía.
Oh, mis trofeos de calendario,
que bien sé que muchos no valen nada,
que no son más que momentos cubiertos de polvo;
que mañana quizás el cochinito se rompa.

Veo la silueta transformarse,
a la ardilla arriesgarse.
A veces mi ojos te escuchan
y me conformo con saber que sigues allí.
Entonces también pienso en hoy;
oh, mi amor,

que bien sé que es lo que vale.

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Pinza.

El tiempo fragmentado.
Dos o tres versiones de una misma vida.
Que este con este, no;
este con este, sí.

La guillotina de la separación,
que borra las caras
y en ausencia de recuerdos deshace los lazos.
Una familia de desconocidos,
grande y lejana.

El hábito de la infelicidad,
que aparta los cuerpos
y deshidrata hasta el rechazo.
Mejor en otro momento.

La consecuencia,
una soledad tan bienvenida.

La paz se saca con una pinza;
me parece que mis pies están envejeciendo.

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