Buen provecho.

Alguna musa se diluye;
se la lleva la lluvia,
el calor,
la alegría.

Ya todo pasó
¿ya pasó?
¿adiós?

Dice la esperanza
que te estás ahogando.
Dice la ansiedad
que tiene hambre.

Mañana será otro día;
uno mejor.

Buen provecho.

®

Manos.

Observas tu mano como quien mira un invento asombroso,
estudias la mía dedo por dedo.
Estas descubriendo tanto.
Yo hago fiestas contigo,
no hay independencia,

no inventen;
todavía somos una.

Los pies que casi tocas,
la ovejita que abrazas.
La luz azul de tu acuario artificial te envuelve,
tratas de ponerte boca abajo y casi lo logras;
ahora te agarras las manos
y tu papá dice que algo estás tramando.

Cierras tus ojos.
Yo seco los míos de miedos y alegrías,
y rezo.

®

Llegaste.

Y de repente todo ha cambiado;

antes estabas por dentro.

Nada fue como en el boceto,

y ya no duermo tanto,

y me canso mucho,

y tú haces ruidos,

y yo dudo.

Todos los nombres que invento,

todas las listas que hago,

lo registros que llevo,

y te amo,

todo el tiempo.

®

Sigo aquí.

Este blog no está abandonado.
Este es solamente un intermedio.
Siguen siendo bienvenidos.

:)

®

Caracas muerde - Héctor Torres.

Se lee aguantando un poco la respiración, como cuando uno trata

de volverse invisible al peligro. A veces con rabia, con impotencia

ante tanta violencia y tanto desamparo. Se comprende la realidad

a la que nos enfrentamos más allá de lo anecdótico.
Con suerte no has tocado vivir solamente alguna de estas historias y con mucha suerte, ninguna. 

Al final, Héctor Torres, consiguió que respirara de nuevo. Me sorprendió. Es que en Caracas nos sorprende lo bueno. No les voy a contar nada, pero qué hermosa manera de cerrar el libro. 

Caracas muerde y a veces muerde suavecito.

Léanlo.

®

Luces.

Luces que se apagan
son los ojos cuando se cierran,
son las horas que no quedan
cuando el mundo se acaba,
aunque amanezca mañana.

Luces que tocan por dentro,
que no conocen sino el brillo de su existencia,
que no buscan porque ya te encontraron,
ni dudan,
ni esperan;
no las pierdas de vista.

®

Sin título.

A pesar del abrazo de las cosas que son cueva,
del techo, el hilo de la tarde que se cuela,
del heladero que pasa para hablar de años,
de todas las manos que protegen al cuerpo del derribo,
están a veces los días,
como en un patio donde han sido abandonados los perros,
secándose al sol de la mentira.
Una sarta de cuentos agrietados,
un libro que no siempre quieres leer.
Pero es el mundo así,
afortunadamente inabarcable,
tan convenientemente lejano aun bajo tus pies,
para que puedas descalzarte y seguir.

®