Sin título.

La barbarie en la punta de los dedos,
la boca de arcilla que se va secando
hasta quebrarse en su propio grito;
sueño que nadie lo escucha,
que todos lo dejan atrás.

Todo ha cambiado,
todos los tiempos son difíciles;
todo también es una exageración.

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19.07.12

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Sigo.

Me senté a esperar una canción,
en una habitación de mi casa de inventos;
viendo cómo se pinta un abrazo
y cómo se hace el silencio.

Soñé con las inmortalidad de las flores,
con que todos sabían que mientras caminamos,

los pájaros vuelan al mismo tiempo.

No me he movido de mi montaña;
todavía me sigo riendo.

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Bolsa.

Que si venga el lunes;
no, venga el miércoles;
no, el viernes.

Oiga, el tiempo se dispara,
llueven minutos
y yo no corro más rápido que el agua.

Y busco en mi bolsa de paciencia
y veo que queda poca,
muy poca.

Que las perras ladran hacia el muro
y veo a un tipo con sonrisa de imbécil.
Mire, imagine que el muro llega hasta el cielo,
ocúpese de lo suyo.

Y busco en mi bolsa de paciencia
y veo que tiene una fuga.

Que si dijo o no dijo,
que si soy así o “asao”,
que si te gusta o no te gusta,

bah…

Mi bolsita ya está rota.

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Cambio.

Mirar las cosas dos veces;

la barriga del pájaro

para saber si todavía respira.

Flores de papel en la ventana

para que no se golpeen.

Escucho que me hablan,

me habla lo que leo;

cosas que no comprendo.

Otra silla,

otra vista,

el mismo sol

y su fiel noche.

Las arañas en cada esquina

atrapando todo lo que ven.

A veces no sé qué hacer con ellas,

ni con nada.

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