Palabras.

Cuando las palabras se vuelven espesas
como esos recuerdos de sueños borrosos,
calle abajo
caminando las horas;
tanta risa y tanta espera.

Cuando todo fluye pero uno se aferra
al instante
como las fotos,
a un camino
como los trenes.

Palabras que tropiezan conmigo,
que no me atrevo,
que agradezco
como la vida,
cuesta arriba
escalando los días.

Escucho,
no entiendo,
todo parece un experimento.

Palabras,
¿qué significan?
afirmación o pregunta,
yo les creo.

®

Manzana.

Fruta engañosa,
ese tiempo chicloso
donde se fabrican puertas
y la elasticidad de los días
se pierde en silencio.

Ya he estado aquí,
igual que mañana,
un día cualquiera,
mientras hago planes
y muerdo el anzuelo.

®

Paisaje repetido.

Desde la misma ventana
el aleteo de un pájaro,
un árbol a merced del viento
y allá, detrás de la montaña,
todo lo que pienso.

Una mano sostiene mi cabeza;
el mundo que se derrite por dentro.
Se caerán mis pestañas
y las veré nadar en el río
antes de llegar a puerto.

®

(Hay una canción para esto)

Not Dark Yet - Bob Dylan.

Incluso el destiempo.

Células como cuartos...
de hora,
de huéspedes.
Debajo de la cama todo lo que no se dice;
algún día por allí pasará la escoba.
Me pregunto si habré vivido.

Crujen las puertas,
momentos de escepticismo,
ideas redondas que marean,
y claro...
entre ellas estás.

Sin embargo,
porque todo tiene su momento,
incluso el destiempo,
consigo nuevas formas de decirlo:
murmuran las paredes...
de mis venas,
y no lo puedo evitar.

Enter, enter, enter. 

®

Papagayo.

Uno, las olas, el cielo.
Una rueda viene girando con su cola agitada.
El hilo no se distingue todavía.
Abajo un señor que se aproxima,
que parece estar cada vez más cerca;
pero tarda.
La distancia también es, a veces, ilusión.

Espero con emoción.
La rueda sigue su danza de viento.
Yo la sueño porque está lejos.
¿Y si no llega?
¿Cuánto cuesta?
Me pregunto con ansiedad
¿qué haré con él cuando lo tenga?

Mientras tanto, lo quiero.
Todavía no sé por qué;
no he pensado en eso.

Es un papagayo hermoso,
de vivos colores,
con su cola incansable;
volando lejos.
Uno, la brisa, el silencio.
Me sonríe;
quizás es por eso.

El señor tarda en traerlo a tierra.
No sé cuántas vueltas da el hilo en la piedra,
hasta que por fin lo tengo cerca.
Me sorprende su simpleza:
liviano, de anime pintado,
con su cola de bolsa de plástico
y un pabilo como para seguir soñando hasta el cielo.

Lo guardo con cariño,
lo recuerdo mientras espero,
lo deconstruyo mientras consigo que vuele de nuevo.
El anime, la pintura, la bolsa de plástico,
el hilo, la piedra.

Tan parecidos.
Nosotros, el papagayo, el viento.

®

Solo se fue a pasear.

®

Preguntas inseguras.

¿Qué crece en el corazón de los huérfanos que deja la violencia?
¿Cómo sigue el que se salva si solo siente desamparo y desespero?
¿En qué cree el que tiene una pistola rozándole el espíritu?
¿De qué se alimentan esas almas;
las que pierden y las que creen que han ganado la batalla?
¿Tienen tiempo de otra cosa que no sea intentar sobrevivir?
¿Tienen tiempo de soñar?
¿Dónde vive una esperanza en la ciudad de balaceras?
¿Dónde vive el amor y dónde la venganza?
¿Dónde mora la justicia? ¿En mora? ¿Demora?
¿Cómo aguantan esos cuerpos, si yo de verlos siento que no puedo?
¿Quién seca esas lágrimas?
¿Hasta dónde la sonrisa es un consuelo?
¿Cómo se comprende este destierro?

®