¿Dignidad?

Dinero y poder como elixir o veneno
y las bocas que lo beben con placer.
El aplauso eufórico de quienes sueñan con ser hienas,
de quienes se bañan en su risa aunque lloren por dentro.

En un país cuadrilátero los trofeos se los lleva la violencia,
como a todos si nos cruzamos con ella.
Cuando muchos son cómplices,
muchos son víctimas.

Nunca la dignidad había sido tan indigna.

No hay fórmulas mágicas,
solo malas decisiones…
y buenas también.
El silencio no será una excusa.

®

Sal.

No se obliga a una palabra,
a nada.
Lágrimas que eligen
la risa a veces.
En silencio las heridas no arden.
Una nota tras otra
tomadas de la mano
se escurren hacia el mar.
Un desagüe, una soga, una barca;
¿qué importa?
ya sabemos lo que viene:
emoción.

®

Si se dice algo...

A veces camino tan rápido en este tiempo que no pasa,
tanto que ya no recuerdo ¿dónde, cómo, cuándo?
Ayer se borra por exceso, por cansancio o porque toca.
Pero si se dice algo aunque pase el tiempo
y se respira un poco entre tanto vértigo,
yo aguanto,
como esas matas diminutas que florecen entre ladrillos,
en lo que parece el medio de la nada.

®

Cualquiera.

Un tanque de gasolina que no se gasta en paisajes,
un par de zapatos ahogándose en la lluvia,
el tiempo que pasa sin que pueda escribir,
la magia diferida a 24 horas, a una semana, a kilómetros.

Cualquier cosa es un muro,
cualquier otra es ficción.
Aún entre irremediables desprecios
hay sonrisas que valen la pena;
el zamuro, la nube y alguna sorpresa.

Como dice la canción: we can work it out.

®

Una mosca.

La salida está allí,
pero sube, choca, zumba,
se detiene a pensar,
busca la luz,
hay claridad,
pero no se puede pasar a través del vidrio.
La dejo tranquila,
tarda siglos,
la espanto.
Y de repente no la veo,
no sé cuándo se ha ido,
pero lo ha logrado.

(a veces me detengo en estas cosas)

®

Rana.

Semáforos en rojo,
campos desbastados por el olvido,
la última página de un libro,
copos de nieve como cuchillos.
No hay más que suspiros en la brisa,
que aunque salten de piedra en piedra,
como ranas cazando insectos corazones,
son como esas canciones abrigo
y el infierno ya no es tan frío.

®

Miedo.

Miedo a que todo lo que parece retroceder lo haga sin parar,
a que adelante sólo haya volver,
a que el futuro me alcance y me encuentre sentada pensando en él
como si pensando se hiciera una pausa y no al revés.

Miedo a que se ensucie la claridad,
a no haber dicho todo,
a decirme con rabia y pena: te lo dije,
a que estas letras que escribo sin freno no las comprenda mañana.

Miedo a que ya no estemos cuando llegue el día
y a que un día muchos ya no estén,
como la noche cuando visita el insomnio
y el amanecer choca con las nubes.

Miedo a que los perros dejen de ladrar,
a que la tierra se abra y yo viva para verlo,
a que la risa no alcance.

Miedo a que ya no se escuche el latido de las cuerdas,
a que las voces dejen de cantar
y las lágrimas se sequen para siempre.

®

Perder la cabeza.

La noche a veces es un autobús de euforias,
de fantasmas ansiosos de cualquier cosa que los haga aparecer en la foto.
Muchos, demasiados …
buscando parecerse para no encontrarse,
que se pierden en saltos y gritos de miedo,
pisando los pies de la gente
como si atravesaran el viento,
como cuerpos sin alma,
como si transgrediendo el espacio, el espíritu, se ahuyentaran la penas;
echando la culpa a este desorden del que son cómplices,
del que somos,
pensando que mañana todo quedará atrás,
los vasos de humo,
como lo que no es y no fue,
aunque lo que esté por dentro te encuentre
(y te encontrará).
Pero también es posible sentarse tranquilo a perder la cabeza,
también es preciso,
para poder escuchar y volver a creer.

®

Cosas que extraño (I)

Extraño el amanecer de radio con pan y café,
las flores que pegaba en mi camisa,
el pastelito de contrabando antes de almorzar,
estar a cargo de la puerta del transporte escolar,
las cotufas del bulevar en bolsita de papel,
comprar lápices, cuadernos y oler
eso nuevo que jamás imaginé perder,
la perillita del televisor
y ese televisor con la imagen de un tren,
el rojo sillón,
el atardecer pegado en la pared,
la camita y la carne molida con arroz,
la terraza prohibida,
que a la perra la bañaran en un lavamanos,
los días de librería,
haberme roto la boca en la escalera
y en la cocina el azúcar como curita,
el gato pantera,
el baño pasillo y el baño fantasma,
el desayuno con ludo de los domingos.

Hay muchas otras cosas que no recuerdo que sé que extraño,
otras que sé que no y sin embargo recuerdo.

Seguiré intentando...

®

Todo incluido.

¡Maten a los perros!
¡Róbense esos reales!
¡Que se caigan los aviones,
y también los techos!
¡Que se pudra la comida!
que hay camiones de mentiras.
¡Balas para todos!
para defender tus sueños,
y si queda alguno,
le disparo más promesas.

¡Lo prometo!

Tantas tristezas vienen en el paquete de la vida
que no se pueden evitar,
que montar un fábrica de porquerías y vilezas,
y además, trabajar en ella,
es una estupidez tan soberana
que se vuelve imperdonable.

Todo puede mejorar,
y nosotros, los que vamos quedando, también.

®

Rutinas.

Todos los domingos son 31 de diciembre,
la ilusión del fin,
la esperanza del comienzo,
y viceversa (en ambos casos).
Aunque uno se siente, a veces, a ver la misma película,
para cada detalle hay un momento
como en las canciones o en los libros.
Aunque todos los lunes sean primero de enero
y el caos también sea rutina,
en los árboles ninguna hoja es repetida.

®

Desvío.

Esa súbita necesidad de advertir el peligro,
tan cotidiano,
al que nos acostumbramos.
La calle negra desde hace años,
sola como la una,
salpicada de barro,
de lluvia.
Los restos de un muy tímido intento de contener la debacle
que avanza casi como el tiempo,
sin freno.
Nada,
ni una gota de luz,
ni una candelita de pote,
nada.
Los restos de ese tímido intento que parece fachada,
que si lo es, ya es una burla,
como la pintura amarilla.
Y uno,
el ciudadano insignificante
que no vale una luz, una señal, un mañana.
Mi mensaje de alerta,
de queja,
llevaba entre paréntesis: a quien pueda interesar...
así, con desdén,
porque sé,
que algunos se creen Dios cuando intentan, como dicen, tapar el sol con un dedo
ignorando que para eso, como mínimo, deben tocarlo.
Porque sé,
que a estos y a otros no parece importarles
si la vida se pierde en una señal de desvío invisible,
si la vida se pierde...
así, con desdén.

®

Tanto quiero.

Tantas veces ha sido el momento de tantas cosas,
que pasa de largo ese tren,
que ya nadie sabe a dónde fue.

Tanto nada
que saltan los peces fuera del agua;
tampoco saben por qué.

A fuerza de espera se aprende a esperar,
nada más
y a nadar talvez.

Tanto hay también que se olvida,
que pesa o se pierde de vista,
una y otra vez.

Sobrevivir es también un porqué.

Tantas veces ha sido el momento de tantas cosas,
la vida, la marca en la piel,
sellada al vacío en el alma.

Tanto quiero, mucho,
y nunca,
nunca es demasiado.

®

Lágrimas de sueño.

Esa tarde lánguida y extensa,
caótica y gris.
El sol y ese punto débil
en que el alumbrado fracasa,
anulando los brillos.
Tantas nubes de por medio
y ni se nota que se han ido.
Esa hora en que el día se cambia de ropa
sin que nadie lo advierta
hasta que ven instalada la noche.

®

El espejo.

Estaba, acalorada, dentro del probador de una tienda, bajo el efecto de un antialérgico que me permitiera cambiarme siete veces de ropa con olor a cualquier cosa,  cuando escucho a un empleado del local preguntarle a otra:
-¿Aquí entró un señor mayor hace un momento?
-¿Un señor muy mayor? -pregunta la empleada.
-¿Me estarán buscando a mí, por casualidad? -interrumpe una voz desde alguno de los probadores.
El empleado pasa y le dice que le trae los pantalones que buscaba en otra talla, etc. Hay un breve silencio por lo que presumo que el muchacho se está retirando cuando el señor aclara en un tono entre jocoso y reprochador: -Escuché que dijiste ''un señor muy mayor'', rectifica eso.
Se escuchan excusas y risas entre los dos empleados avergonzados. Yo me río para mis adentros y me quedo pensando en lo que estaría pasando por la mente de este hombre, posiblemente algo como: ...señor, señor mayor, ¿señor muy mayor?... y en la primera vez, aunque no recuerde exactamente cuándo fue, que alguien me dijo: señora.
Me hace gracia, no me importa, ¡vamos! uno crece y envejece y con el favor de Dios llegaré a ser, algún día, no una señora mayor sino ¡una anciana! sabia, ¡muy sabia! (risas).
Cada quién ve lo que es, lo que siente, lo que cree, lo que acostumbra, lo que conoce, lo que aprende, lo que hace...y esto nunca será igual para todos.

El espejo es un reflejo de la mente, ¿o no?

®

Carreteras y destinos.

Todos los rastros que se pierden en el bullicio o en el silencio.
Las marcas, en la maleta y en el suelo,
todas sus historias quedan allí
como aquel tallado con navaja: yo estuve aquí.
La oscuridad de la incógnita entre la neblina de las noches,
trabajando incansablemente,
o durmiendo, tal vez.
No es igual el paisaje de una casa, montaña o playa,
tan inspiradores en su belleza vista bajo cualquier posición del sol,
con su deseo de albergar la vida diaria;
arena tibia por las tardes,
cangrejos que salen de sus huecos,
fresas brillantes entre verdes,
brisa fría y limpia,
una café por la mañana bien temprano,
movimiento a gusto entre labores,
la luz de una vela y la sombra que hace esquina,
el horno encendido,
hambre y placer.
Aunque nunca un sueño voluntario es desgraciado,
es la invitación al destino de un momento estático
en medio de la realidad y sus capas.
En ese paisaje hay una carretera que se llevará toda la atención,
con sus líneas, su trayecto, su distancia;
y te espera.
Dibujará en tu mente un viaje hacia cualquier galaxia posible
en lo inevitable de lo que transcurre,
una sorpresa o distintas formas de verla
(que viene siendo más o menos lo mismo),
los árboles que bailan a tu paso y vas dejando atrás,
que jamás volverán a ser los mismos.
Ella es a cada segundo distinta,
con sus rampas de frenado, peajes y policías acostados,
el tráfico o la vida de cualquiera que se escurre en una lágrima,
conexiones y rupturas.
Puedes rodar sobre ella en cualquier dirección
o caminar a su lado como si la llevaras de la mano,
cruzarla o devolverte en un momento
y te hará creer siempre que vas hacia delante,
No importa si ves o no el final del camino,
si adelante hay una curva como un precipicio.
No importa si lo seguro es el desconcierto o lo desconocido,
aun con carteles que digan: por aquí o por allá.
Si te acercas lo suficiente, te hablará:
buenos días, buenas tardes, buenas noches,
te llevaré a donde sea que vayas
o regreses.

®

Palabras.

Cuando las palabras se vuelven espesas
como esos recuerdos de sueños borrosos,
calle abajo
caminando las horas;
tanta risa y tanta espera.

Cuando todo fluye pero uno se aferra
al instante
como las fotos,
a un camino
como los trenes.

Palabras que tropiezan conmigo,
que no me atrevo,
que agradezco
como la vida,
cuesta arriba
escalando los días.

Escucho,
no entiendo,
todo parece un experimento.

Palabras,
¿qué significan?
afirmación o pregunta,
yo les creo.

®

Manzana.

Fruta engañosa,
ese tiempo chicloso
donde se fabrican puertas
y la elasticidad de los días
se pierde en silencio.

Ya he estado aquí,
igual que mañana,
un día cualquiera,
mientras hago planes
y muerdo el anzuelo.

®

Paisaje repetido.

Desde la misma ventana
el aleteo de un pájaro,
un árbol a merced del viento
y allá, detrás de la montaña,
todo lo que pienso.

Una mano sostiene mi cabeza;
el mundo que se derrite por dentro.
Se caerán mis pestañas
y las veré nadar en el río
antes de llegar a puerto.

®

(Hay una canción para esto)

Not Dark Yet - Bob Dylan.

Incluso el destiempo.

Células como cuartos...
de hora,
de huéspedes.
Debajo de la cama todo lo que no se dice;
algún día por allí pasará la escoba.
Me pregunto si habré vivido.

Crujen las puertas,
momentos de escepticismo,
ideas redondas que marean,
y claro...
entre ellas estás.

Sin embargo,
porque todo tiene su momento,
incluso el destiempo,
consigo nuevas formas de decirlo:
murmuran las paredes...
de mis venas,
y no lo puedo evitar.

Enter, enter, enter. 

®

Papagayo.

Uno, las olas, el cielo.
Una rueda viene girando con su cola agitada.
El hilo no se distingue todavía.
Abajo un señor que se aproxima,
que parece estar cada vez más cerca;
pero tarda.
La distancia también es, a veces, ilusión.

Espero con emoción.
La rueda sigue su danza de viento.
Yo la sueño porque está lejos.
¿Y si no llega?
¿Cuánto cuesta?
Me pregunto con ansiedad
¿qué haré con él cuando lo tenga?

Mientras tanto, lo quiero.
Todavía no sé por qué;
no he pensado en eso.

Es un papagayo hermoso,
de vivos colores,
con su cola incansable;
volando lejos.
Uno, la brisa, el silencio.
Me sonríe;
quizás es por eso.

El señor tarda en traerlo a tierra.
No sé cuántas vueltas da el hilo en la piedra,
hasta que por fin lo tengo cerca.
Me sorprende su simpleza:
liviano, de anime pintado,
con su cola de bolsa de plástico
y un pabilo como para seguir soñando hasta el cielo.

Lo guardo con cariño,
lo recuerdo mientras espero,
lo deconstruyo mientras consigo que vuele de nuevo.
El anime, la pintura, la bolsa de plástico,
el hilo, la piedra.

Tan parecidos.
Nosotros, el papagayo, el viento.

®

Solo se fue a pasear.

®

Preguntas inseguras.

¿Qué crece en el corazón de los huérfanos que deja la violencia?
¿Cómo sigue el que se salva si solo siente desamparo y desespero?
¿En qué cree el que tiene una pistola rozándole el espíritu?
¿De qué se alimentan esas almas;
las que pierden y las que creen que han ganado la batalla?
¿Tienen tiempo de otra cosa que no sea intentar sobrevivir?
¿Tienen tiempo de soñar?
¿Dónde vive una esperanza en la ciudad de balaceras?
¿Dónde vive el amor y dónde la venganza?
¿Dónde mora la justicia? ¿En mora? ¿Demora?
¿Cómo aguantan esos cuerpos, si yo de verlos siento que no puedo?
¿Quién seca esas lágrimas?
¿Hasta dónde la sonrisa es un consuelo?
¿Cómo se comprende este destierro?

®

Somos.

No hay amargura absoluta
ni eterna dulzura.
Entre más y menos,
más, o menos.

La alegría no es culpa.
Si no tengo, ¿qué defiendo?
Si no amo, ¿qué sueño?
Para llorar hay que saber reír.

Somos, al derecho y al revés.
Con la eme de medio,
en el medio.
De más y menos.

®

Intermedio.

El forcejeo entre la risa y lo imposible.
Tanta realidad,
tan lejos.

¡Rayos!
Está lloviendo
y adentro también hace mal tiempo.

(Este es sólo un intermedio).

®

Cotufas de conejo.

®

¿A quién le tocó caer?

¡Por fin, a dormir temprano!

No había pasado mucho más de una hora cuando el sonido de unos quince disparos me sacó del sueño en un sobresalto. Quince, diez, veinte, uno, ¿qué importa?

Sí, la verdad es que se escucharon lejos, pero uno, el venezolano, los siente tan cerca, cada vez más cerca.

Después, mientras trataba de conciliar el sueño, y como siempre ocurre en estos casos, pensaba en qué habría pasado: disparos por diversión desde un carro, una esquina, una ventana; una persecución policial, un secuestro, un sicariato, un enfrentamiento entre bandas, una venganza, el robo de un carro, un celular, cualquier cosa. Tantas opciones en esta ciudad armada y violenta.

En fin, volver a dormir con ese nudito en la garganta pensando:
¿A quién le tocó caer? Un culpable, un inocente, un niño, una mujer, un hombre. Quince, diez, veinte, uno, ¿qué importa?

La vida importa poco, eso parece.

Qué miedo, qué dolor.

®

Todos esperan, todos reciben.

Todos esperan.
Se sientan, caminan, mastican
la carne divina, el agua perdida.
Todos se tragan el nudo que rompe garganta,
que llora también cuando ríe,
que canta si quiere y muere en silencio si duele.
Duerme, pendiente, impaciente la espera que muele.
Aman, hieren, perdonan,
alguna palabra, alguna mentira,
alguna persona, alguna vida.
Todos sortean el paso del tiempo,
el miedo, el cuerpo, el olvido;
de todo, de lo perdido.
Conducen, trabajan, respiran.
Se agrían, ansían, conspiran,
ideas que surgen del viento,
planes finitos que encubren
el día que al final vivimos.
Todos reciben, (mientras esperan)
un día soleado,
un café bien servido,
dulce querido,
el hechizo de un beso,
un abrazo medido,
una frase imborrable
y algún castigo.
Para todos,
hay una balsa en el muelle esperanza
por si llueve y un rayo te alcanza.

®

Porque quiero.

Busco fijarme en la sonrisa de otros.
De robármela, si es urgente,
mientras espero que el día mejore,
cuando me quedo sin repuesto.

Busco un vaso de agua.
Con hielo, si me provoca.
Y será suficiente
aunque la sed parezca un océano.

Busco mostrar color
aunque vea gris,
porque guardo pintura
y tengo un pincel.

Busco una historia menos áspera.
Y si es preciso, la invento.
Pero no, no es necesario,
porque quiero y alguien canta.

®

El mundo es.

Ríe, llora, descansa.
El mundo donde todo y nada pasa
nunca deja de ser,
tampoco de estar.

Aunque te comas una manzana
ella seguirá siendo una manzana.
Ella y todo lo demás.
Tú y yo,
aunque vivas y mueras también.

En el mundo donde todo y nada pasa
hasta la mentira es verdad,
la realidad no es una sola,
(menos mal).

Si el mundo fuese distinto,
tampoco sería más.

®

Llavero.

Un llavero sin llaves
parece bastante inútil.
Allí, guindando, fuera de tono.
Pero cada vez que el viento
lo empuja contra el mueble de hierro,
y su sonido me hace pensar
que es el choque de mástiles
en su vaivén de flotante compás,
siento que conseguí una llave,
que estoy cerca del muelle.

®

El final es el comienzo.

"Lo mejor es lo que pasa"
Esa frase que no siempre trae alivio.
Que suena a resignación obligada,
tan impertinente a veces,
allí plantada frente a uno,
como un muro.

Pero ese muro se cae si la miro al revés.
Porque lo que pasa,
hace mucho menos de un segundo que pasó
y aceptarlo es lo mejor.

Si mandarria en mano
y aunque deba ponerme lentes,
dejo que el final sea el comienzo siempre.

®

Ilusión.

Esa manía de las cosas
de llegar cuando menos las esperas,
cambiando la ilusión por sorpresa.

Dicen que la espera no es buena.
Y sé que caminando es que tropiezas,
sea con flores o con piedras.

Yo voy con mis zapatos más gastados,
felizmente llena de presagios,
pensando que sin ilusión no hay certeza.

Por eso siempre me pregunto:
¿qué pensarán los pájaros cuando vuelan?

®

El mañana de ayer.

Es otro día.
El mañana de ayer.
Nada cambia,
es lo que digo.
Y lo sé, no es cierto.
Fíjate bien.

Para eso sirven también los recuerdos.
Para cuando los sueños
se esconden
y todo se funde.

Para cuando un titular se ve igual,
porque es el mismo, sí,
que te confunde.

Para cuando el mundo se hunde.

Pero es otro día.
Todo cambia,
es lo que digo.
Fíjate bien.

Aquí estás hoy,
como anoche,
cuando dije que no había color
pero sí había mañana.

Siempre,
para alguien,
es otro día.

¿Mañana?
No sé.

®

Estrella.

No deja de sorprenderme
la terquedad de la resignación
ni la recaída,
tan similares a veces.

Que cuando digo comienzo
porque algo parece tener fin,
regresa el destello,
como aquel bombillo blanco entre los árboles.

Comprendí que era una estrella
que cayó en la montaña,
que tenía historias que contar.

Esa que he querido dibujar,
que llevo en mis notas,
en mi recuerdo.
Le escribo.
No hay remedio.

La necesidad de soledad
que tienen mis pensamientos
cuando buscan su lugar
frente al vacío que los espera,
tampoco desiste.

®

Suena: Indian Summer - The Doors

Desdichado paisaje.

Recordar que la estrategia es rastrera,
pensar que no se piensa
y que peor es que no se sienta.

Una palabra estúpida no nace
de la imagen que describe
sino del horror que defiende,
de la vida que apaga.

Esa promesa inútil
más que rabia, duele.
La rabia hiere.
Destroza el odio que hace eco.
Eco que ensordece,
que se fabrica en serie con desprecio
y multiplica la infamia.

Desdichado paisaje.

Pero no olvido.
No puedo
ni debo.
Que si el amor no existiera
nada de esto importaría.

La prueba es la vida que queda,
la voz que resiste,
el llanto que limpia,
el dolor que busca un mapa,
escribe una letra
o grita.
Porque siente cuando no piensa
o piensa porque siente.

¡Milagro!
Si es así, los milagros existen
todos los días,
en este desdichado paisaje
que se fotografía todos los días.

®

Sed.

Cuando al fin cierro los ojos
espero que la calma dibuje
todo lo que tengo y me falta.

Porque volver sobre las líneas
me sostiene
pero no es suficiente.
Que de tres palabras quiero cien.

Y además me pregunto...

Que por ser como el agua
tengo tanta sed,
y por eso el desierto
lo mido en días.
Porque nada parece eterno
pero yo quiero infinito.

No me importa...
¿Y qué importa si no me importa?

Al final,
el control lo maneja la circunstancia
aunque hierva
y yo muera de sed.

®

Fallin' and Flyin'.

Todos sonreían
sin poder evitarlo.
Nadie comprendía nada,
pero la alegría era contagiosa.
Hasta el aire parecía feliz.
Y por un momento,
no importaba nada más. 

‘‘Funny how falling feels like flying, for a little while’’ - Fallin' and Flyin'

®

Un sueño en 20 segundos.

(Este es un hermoso ejemplo de lo que quise decir en el post Letra y música)

Esta es una canción para siempre.
Aquí letra y música no sólo se quieren,
se aman.
No cabe un quizás,
ni una intención.
Aquí, la música es palabra
y la palabra es música.

La verdad es que (sin haber comenzado a cantar)
un sueño entero cabe, sin duda,
en los primeros 20 segundos de esta canción.

®

Días.

Los días a veces se parecen.
Se ven,
a fuerza del tiempo indetenible,
del momento cercano,
como gemelos,
pero son sólo hermanos.

A veces la distancia
entre hoy y ayer
es tan huérfana
que parece prehistórica,
pero es sólo el tiempo.

Esa elasticidad,
sin embargo
promete por suerte,
o por fuerza,
no romperse.

...

®

Disculpen, pero es mi deber.

Siento que contamino este blog con posts de este tipo, pero...es mi deber.

¿Chávez no sabe nada? II

El 21 de julio de 2008 escribí este post ¡Chávez no sabe nada!
Ahora vuelvo sobre el tema porque no puedo creer que 3 años después se siga repitiendo lo mismo.

Últimamente ando con la rabia atravesada, por lo de siempre, lo de todos los santos días. El caos de país en que vivimos.

Todos los días es una cosa nueva, y vieja porque llevamos años en esto. Que si mataron a uno aquí, a otro allá; en la mañana, en la noche. Que si expropiaron aquí, allá, etc. Que si la luz, no hay, luz, un bajón de luz. Se fue el agua, el agua está saliendo sucia, no hay carne, la carne está dura; no hay aceite, no hay leche. Que si llegó la harina. Que subieron esto, que ahora es más caro, que nadie atiende, que si la grosería en cualquier lado, el mal servicio, que si los huecos, que no hay repuestos, que los hospitales, los aeropuertos, que no se puede creer en nadie. Y pare usted de contar. Lo mismo, lo mismito todos los días.

Leer más

 ®

Asleep. (IF)

El tema de esta semana en Illustration Friday es: asleep.

 Asleep en My Illustration Friday Blog.

®

Abrazo residencia.

Sensación de liviandad,
como el arcoíris de esa tarde nublada.
Él allá y tú aquí.
Son segundos sin tiempo.
Todo encaja.
El universo en el cuerpo,
más que sangre y piel,
sin distancia.
Presente sin recuerdos,
que se siente.
Es mi abrazo residencia
que se queda,
(te lo ruego)
porque ya no puedo irme.
Ni quiero.

®

Letra y música.

Estaba escuchando The Suburbs de Arcade Fire y me puse a pensar que no importa si entiendo o he leído sus letras. Que hay discos que puedo escuchar completos porque pasan como un coctel de frutas que me tomo con pitillo.

Hay canciones para todo y para todos. Nada nuevo bajo el sol, como dicen. Cada quien escoge y entiende cada una como quiere y la inmortaliza según el día, el origen, lo grave, lo dulce o el ánimo. La recibe según la vida.

Aprendí probablemente a fuerza de no entender, a escuchar primero los sonidos, la melodía de una frase y después las palabras. Con todo lo que amo lo que con palabras se dice, cuando pienso en música no dependo de ellas. A veces las rechazo y prefiero su silencio cuando no concuerdan con la historia que su música me cuenta.

¡Ah! pero si descubro que una parece no poder vivir sin la otra, entonces me enamoro más de lo que estaba. Quiero decir: si letra y música se quieren, eso es para siempre.

Pero a mí me sigue encantando soñar. Dejar que la música quiera ser palabra y la palabra sea como música.


®

Destino sonrisa.

Lento es el tiempo cuando esperas.
Largo es el camino sin destino.
Eterno es todo si no me muevo.
Muerto también si no sonrío.

Así que si quiero llegar a casa,
mejor me muevo sin ver la hora,
dando gracias por la flores en mi camino
y planto por siempre un sonrisa en mi destino.

®

Soaked. (IF)

El tema de esta semana en Illustration Friday es: soaked.

Soaked en My Illustration Friday Blog

®

Silencio llovizna.

No sé muy bien por qué, pero uno de los momentos en que se me ocurren frases como sentencias es mientras me cepillo los dientes. Sí, también sucede mientras me baño o en otros momentos, pero eso me parece más normal.

Puede ser cualquier cosa. Por ejemplo: ''sujeto al significado/el significado lo pone uno'' o ''para cuando termine este año debo haberme tomado todas las cajas de té que tengo sobre la mesa''. (Hoy me tomo un té de jazmín)

Pensaba en el silencio y en que parece que es un tema recurrente en este blog. Espero que no les incomode.

Recordaba que en ocasiones he dicho, que la gente que habla sin parar se pierde de casi todo lo que le rodea e incluso a sí mismo. La etapa silenciosa (que no menos activa) que más recuerdo, quizás porque fue cuando tuve conciencia de ella, fue aproximadamente entre los 15 y los 20 años. Pocas personas, y obviamente fueron siempre mi mejor compañía, lograban sentirse a gusto con esta característica. Pero nunca faltaba el que decía: tú si eres callada, o cosas por el estilo. Yo no andaba diciéndole a la gente: Oye, ¡tú sí hablas! Así que a veces era necesario, cuando se ponían insolentes, explicarlo sin adornos ni sonrisas: A mí no me gusta hablar por hablar. Y con la actitud típica de la edad, agregaba: ¿Acaso es obligado?
Eso me divertía, aunque confieso que a veces me hacían dudar. A ver, es que tampoco era ese silencio temeroso arrinconado en una esquina. Simplemente se trataba se escuchar, de participar cuando se debía o quería; como debe ser ¿no? Bueno, al menos para mí.

En esas pausas se aprecian tantas cosas. Hay que dar espacio a la reflexión.

El aguacero a veces es bueno. En cambio, la llovizna siempre refresca.

En fin, mientras me cepillaba los dientes, pensaba que hay personas que observan en silencio y otras, que sienten que el silencio las observa.

 ®

Safari.

Cada viernes recibo de Illustration Friday un correo con el nuevo tema y siempre digo que ahora sí voy a participar cada semana, pero sólo lo hago de vez en cuando.
De todos modos, lo intentaré. No prometo nada. :)

Safari en My Illustration Friday Blog

®

Shhh, silencio.

Cuando estoy en silencio
puedo ver cómo camina un pensamiento,
a lo lejos, como ajeno.
Así que puedo anticiparlo, conocerlo;
desmontarlo si lo necesito.

Silencios hay muchos.
Algunos sujetos al sentido,
como uno,
como siempre.

Otros, como este,
con el que puedo escuchar
y observar sin ajetreos,
todo lo que es,
que no es.

Hay silencios que agradezco.

®

Piano de al lado.

Cuando el vecino se aprendía la canción y tocaba más lento, era mucho más bonito el sonido de ese piano. Ahora parece un ejercicio de velocidad y no me da tiempo de entenderlo.

O será que con el tiempo fui tomándole cariño a lo que para mí es la versión original: suave y tranquila en su desorden.

Tampoco sé si es una o varias. Yo sólo reconozco una pequeña parte, aunque lo que la rodea también me suena familiar. Presumo, por lo que escucho, que es el clímax de la historia que cuenta.

Yo también invento mis versiones de esta historia.

Después de todo, estoy especulando, no sé si se la aprendía, ni cuál es su versión original, mucho menos su final.

De lo que estoy segura es del cariño, suave y tranquilo en el desorden.

®

Oscuridad.

Hay días que amanezco con la decepción a millón. A veces es profunda, como hoy. Es el sabor amarguísimo de la frialdad del mundo, de que no se avanza, que nada mejora, que la paz no está cerca.

Es el no entender la justicia de la muerte. Es el peso del oportunismo extendido, la multiplicación del rencor al grito de revancha, el manoseo de las palabras: paz, libertad, amor y justicia. Es la fiesta negra de la venganza exaltada.

Es que me pregunten que si me parece poco lo que pasó el 11-S y responder que me parece mucho, pero que todo me parece lo mismo; que peor es que supongo que yo también estaría celebrando llegado el caso.

Es sentir pena por la esperanza, pensarme ridícula por creer en ella, pero sentirme irremediablemente a salvo por tenerla. Un rayito de luz.

Hay días, como hoy, que siento el peso de la oscuridad acumulada.

®

With Love cumple un año.

Anoche, cuando faltaba poco para que se hiciera hoy, me di cuenta de que una parte de mi blog estaba cumpliendo exactamente un año y me fui a dormir pensando en que debía al menos escribir algo sobre: eso que es mi blog.

Cuando decidí retomar la idea de un blog, ya había pasado por tener otros, algunos que todavía conservo pero que se han ido llenado de huecos o han sido abandonados. Quizás por eso no me había fijado en el tiempo que llevaba escribiendo, o dibujando, en él.

Lo primero que publiqué fue ‘’Cafecito’’ una ilustración que alguna vez hice. Luego algunas palabras que había escrito antes. Las más recientes. Tratando de comenzar a llenarlo, así como uno hace con un álbum de fotos. Siempre con la idea de que volvería a escribir algo y que este sería su lugar. Así que fui poniéndole cariño, color, líneas, detalles y muy importante: música.

Es como ‘’Mi querido diario’’ donde hay un poquito de cada cosa que me interesa o me pasa, o de cada cosa que amo.

Hay sueños, libros, momentos, Venezuela, ilustraciones, reflexiones, música; pero siempre predomina lo que desde niña me da por escribir y que yo llamaba poemas; lo que más me gusta hacer: escribir lo que siento.

Esto es, todo lo que he puesto bajo la etiqueta ‘’Letras’’ y que ayer, comenzando con ‘’Cuando Pienso’’ (que no forma parte de los ‘’recopilando’’) cumplió un año de vida en este blog.

Alguien una vez me dijo: ‘’Tu blog es muy reflexivo, desde una óptica solitaria y nostálgica. Como buscar respuestas a preguntas recurrentes como ejercicio.’’
Me parece una acertada apreciación. Yo no sabría cómo describirlo, más allá de lo que dije antes: escribir lo que siento.

Les presento mis favoritos de este año cumplido (¿me permiten tener favoritos?)

Sonrío
() Voz
Adoro palabras
Siempre hará calor
Indecencia

No puedo cerrar esta nota sin agradecer a todos los que han pasado por aquí y han compartido su opinión conmigo. A los que no lo han hecho también porque esto es como dice el título y la canción de The Beatles: With Love From Me To You.




®

Indecencia.

Con una sonrisa en el espejo
aparece aquella luz tenue.
La película que repaso
y adorno con deseos.
Pienso tan fuerte
que me toca la piel
y me abraza de nuevo la sorpresa.
Es algodón, miel, tibio sol.
Un paisaje que veo de lejos
que si acaso me regala su brisa,
que me basta en la conciencia
y pretendo con indecencia.

®

Silencio terco... y naranjas.

Sé que el alboroto no viene desde afuera,
que lo llevo dentro.
Que a veces lucho con fantasmas
y espanto la calma.

Hay naranjas que se deben saborear
y regresar siempre.

Hay palabras que fueron hechas para despertar,
aunque yo duerma feliz en ellas
y mi almohada sea ese jardín suave que imagino.

Quiero las naranjas, el alboroto, los fantasmas y la calma.

No sólo el silencio es terco,
también yo.

®

Siempre hará calor.

Tres girasoles me miran,
un autobús me dice: buenas tardes
y por segundos entiendo,
lo sé porque siento escalofríos,
que hay sitios por los que he pasado que no he visto.

Que no he olvidado fijarme más,
que así debe ser
para que haga calor.

Hay cosas que convierto en mantras:
frases que leo que me susurran al oído,
recuerdos que tengo...

Pero cuando siento que me deshago si me faltan
y pienso que no debo,
recuerdo que así debe ser
para que haga calor.

®

En un bar.

Anoche tuve una experiencia musical absolutamente frustrante.
(No quiero ser grosera ni herir sentimientos así que no voy a entrar en detalles)

Pero ¡por Dios! cómo me hubiese gustado estar en este bar escuchando algo al menos parecido a lo que aquí comparto.
La sensación era como de querer volver a casa.
Y cuando digo casa me refiero al sonido caluroso, que te abraza, te inspira, te calma; sin importar el estado de ánimo.

Tanta búsqueda de perfección es aburrida.
El lamento tan trabajado a veces se hace hueco.
Un vacío sin eco.

En fin, aquí dejo un microsegundo de lo que sueño.
Espero que me acompañen. :)

P.D. Presiento que a mi querida amiga Cris le gustará este bar.





So He Won't Break - The Black Keys
I'm Sailin'  - Mazzy Star
Strange Angels - Elmore James
Love Won't Be Leaving - Anna Calvi
She Belongs To Me - Bob Dylan
Ring Of Fire - Johnny Cash
Can't Wait - Bob Dylan
(Ghost) Riders In The Sky - Johnny Cash
 
®

Corto 07.04.11

Veo los huequitos que se forman por exceso.
Esos hilos sujetan botones,
pero estos se agarran con fuerza.
Con esa necesidad feroz de tantas cosas,
sólo unas palabras caminan bajo el agua
y hablan por dentro.

®

Tren.

Un tren de infinitos vagones que veo pasar,
una mitad o más que no alcanzo a mirar,
un millar de almas que vuelan.

Y yo allí.

La melodía siempre me invita a sentir
lo que una palabra jamás sueña expresar,
lo que yo jamás me atrevería a decir.
Nada más.

Porque cuando escucho me subo a ese tren
y desde allí veo las estaciones que ves pasar,
y a pesar de la mitad o más que no alcanzas a mirar,
hay un millar de almas que llegan a amar.

Y tú allí.

®

Percepción.

Quisiera que mi memoria no dejara ni un solo color sin su espacio.
Yo me encargo del sobresalto, del perfume, la textura y la temperatura.
Acostumbro a sellar suspiros,
a tallar todo esto dentro,
a inmortalizarlo por necesidad.

Es un sentimiento malcriado que acapara toda mi atención.
Y registra todo para sí,
para mí.

Es la velocidad del tiempo, de la sorpresa, de lo grato, de lo hermoso.

Pero la imagen se desvanece.

®

Lápiz y papel en mano.

Complicada tarea de describir aquello que no consigo traducir ni en pensamientos.
Bien porque siento.
Desespera, sí.
Llevo días en esto.
Lápiz y papel en mano lo intento como tantas otras veces.
No funciona.
Espero.

®

Cómo twitte@r y no morir en el intento - Daniel Esparza.

Un libro demasiado útil como para perdérselo.

Los que ya llevan tiempo en esto encontrarán información valiosa que quizá ya hayan descubierto de manera intuitiva o por experiencia. Algunos pensarán: ¡Oh, si tan sólo hubiese leído este libro antes! Así que los que apenas comienzan o están por hacerlo, tendrán aquí un gran aliado.

En cualquier caso, es una guía práctica y divertida para tener siempre presente, y sobre todo, para darse cuenta de que Twitter, independientemente del uso que se le quiera dar, no es tan difícil como parece.

¡A tuitear!

®

Cosas que pienso...

...y que a veces ni yo misma entiendo.

Y alguien pregunta, se pregunta.

Algo que uno ve, escucha y sabe: -Es que aquí la gente no aprende (refiriéndose a los damnificados), tuvieron que mandarles a la GN para sacarlos porque destruyeron todo y pedían mucho sin hacer nada.

Es que nadie aprende así. En un país donde los gobiernos se han empeñado en acostumbrarnos a pedir y esperar todo sin nada a cambio. Donde las personas creen merecerlo todo porque sí, sin mucho esfuerzo y por encima de lo que sea. Donde todo pierde valor porque el voto vale una simple promesa.

Siempre se me hace difícil referirme a estos temas sin sentirme un poco culpable porque parece que generalizo. Y siempre será así. Cada persona es distinta como lo es cada situación. Cada quien tiene su historia. No tengo forma de ser justa con todos mas sí de ser sincera y creo que esa es una forma de justicia.

Mientras más pienso en el asunto y trato de buscar respuestas para encontrar soluciones, siento que todo se hace más confuso, que cuesta poner luces que definan un camino a seguir. Que hay tanta destrucción que parece imposible. Y es que inevitablemente me extiendo hacia el resto del mundo y el daño se ve tan extenso… Pero hay que hacerlo. Hay que pensar, volver, repasar, escuchar y hacer.

Sabemos de problemas y de soluciones. Lo que cuesta poner a manera de plan a seguir es el cómo. Estamos claros que la educación, o mejor dicho la falta de ella es determinante. No sólo en el sentido de una enseñanza completa y avanzada para convertirse en profesional. Es esa, tan importante, la que viene de casa, la que se da con el ejemplo. Es esa que no sólo se trata de aprender a dar los buenos días y las gracias o de respetar a los mayores o de sentarse a comer y saber utilizar los cubiertos. Es todo esto y más. Es ese sentido común. Esa conciencia que hay que desarrollar, que no puede perderse de vista ni un segundo, que tiene que ser parte de cada uno de nosotros. Es una responsabilidad con uno y con los demás. Es saber que me equivoco y que siempre puedo enmendar el error. Pero uno no compra derechos, ni respuestas, ni soluciones, ni amor. Sólo lo material puede ser pagado y sin embargo parece que hay conciencias que tienen precio. Allí me pregunto yo y trato, así desde lejos, muy lejos, de lograr el imposible de entrar en la mente de otros, buscando una pista que me diga si realmente es posible ponerle precio a eso o es un espejismo. Me repito que no es posible, que la conciencia no se vende y de allí viene la siguiente pregunta: ¿es posible que no exista la conciencia entonces?

¿Cómo hago? Si no hay manera de que yo comprenda la crueldad intencional.

Volviendo a la responsabilidad. Ser responsable no sólo es cumplir ciertas obligaciones o respetar leyes. Se es responsable con el ejemplo, sabiendo que lo que se hace es más grande que nosotros y siempre será un ingrediente más en el comportamiento del otro. También asumiendo esto, tratando de no confundir lo externo, incontrolable e impredecible con nuestra respuesta y acción. Sin culpas. Sin excusas.

Y mientras escribo esto debo aclarar que tengo muy presentes y como ejemplo para cada cosa de la que hablo mis propios errores. No los olvido porque en mí también tengo una referencia.

Ahora, ¿a quién le doy gracias por pensarme sin rencores? Porque una cosa es el resentimiento y otra el respeto que uno se debe a sí mismo, la dignidad.

¿Cómo se llega a tener el alma tan agrietada por el odio? ¿Cómo sale alguien de eso? Es como cualquier guerra. Uno dispara y el otro responde a la agresión. Y pareciera que nadie se da cuenta que la víctima deja de serlo en el mismo momento en que responde con violencia. Que a partir de allí ambos son culpables y que el precio que se paga es una cuenta compartida donde no hay mejores ni peores, ni buenos ni malos.

Ya me extendí de nuevo a los confines del universo.

Entonces, sigo con las preguntas: ¿Cómo se ayuda a alguien que no se ayuda a sí mismo? Si las personas no entienden que una ayuda es un apoyo pero también debe ser una base, una herramienta para que exista una solución duradera, que permita progreso y se expanda hacia lo que está alrededor y así se forme una fuerte red que sostenga y contenga, en vez de un fin, porque un fin es también un límite.

Si no nos involucramos en todo, no hay salida ni ayuda que valga.

®

La Huella del Bisonte - Héctor Torres.

Raquel, América, Gaby y Álvaro, Miguel, Karla y Mario y los que los acompañan. Todos, personajes para querer, para despreciar a ratos, para llorar con ellos y para comprender gracias a la forma en que todas, muchas o algunas de sus luchas, placeres, victorias y derrotas pueden reconocerse en uno mismo bien sea por parecer fiel relato de la propia vida o por la exactitud de la descripción e interpretación extraordinariamente sensible que ofrece Héctor Torres de cada hecho o pensamiento, más allá de lo correcto, lo discreto o lo ajeno. Una historia donde se es juez y parte.

 …Una vez catalogados los árboles, las rocas, la lluvia, el viento y todas las cosas que presencian, que construyen o que dominan, una vez culminada esa tarea y confiados en que comienzan a tener control de ese universo al que fueron a parar, del paisaje emergen unos seres de formas variadas y fuerzas superiores que tienen la propiedad de desplazarse de un lugar a otro de ese horizonte cotidiano. Seres en los que no será posible el lenguaje…los bisontes de las cavernas… (p. 230).

Uno a veces le teme, y otras veces, es el bisonte. Inevitablemente.

Recomendado :)

®

El Museo de la Inocencia - Orhan Pamuk

Meses me tomó leer este libro. Soy lenta para leer casi siempre. Me aburro fácilmente o sufro en cierto grado (o alto grado) de DDA - Déficit de Atención.

Ya han pasado dos días desde que leí la última página.
Sinceramente no sabría describir, al menos no ahora, la experiencia de leerlo. Así que sólo haré comentarios sueltos.


No me interesó el lado político ni histórico.

Podría resumirlo, si me preguntaran, en breves palabras, pues sólo hablaría de Füsun y Kemal, pero no de cómo vivieron su historia. Quien quiera saberlo debe leer el libro.

Nunca pude darle un rostro en mi mente a Kemal. Extraño.

Me gustó el final de esa historia (la de ellos). Otro desenlace probablemente me hubiese decepcionado.

¡El perro! El perro fue un detalle misterioso. Me distrajo y no sólo a mí.

No pudo haber un mejor nombre para aquel edificio que el que tuvo: Compasión.

Definitivamente amé la idea del museo. Eso fue lo que me llevó a leerlo. Supongo que cada uno crea y cuida su propio museo, lleno de recuerdos.

La clave (gratificante además):

…la idea principal de mi museo es que desde cualquier punto de la exposición pueda verse toda la colección, las demás vitrinas, todo –decía Kemal Bey-. Como desde cualquier sitio pueden verse a la vez todos los objetos, o sea, toda mi historia, los visitantes se olvidarán de la sensación del Tiempo. Ese es el mayor consuelo que hay en la vida… (p. 628)

®

PD:
Orhan Pamuk ultima en Estambul el Museo de la Inocencia