Nos vemos, papá.

Vi en tus ojos días tan lentos como agotadores,
con el ruido de la cotidianidad y el
silencio de la vida que ha perdido color.
El tiempo se abrió paso a machetazos, como suele hacerlo.
Vi tu cuerpo cansado de respirar.
He llorado...
No hay nada que entender
sino recordar,
aunque parezcan agujas que se clavan en el pecho,
todas las sonrisas,
toda la vida que conocimos a tu lado
y la que nos contaste, algunas veces con tristeza, otras con alegría.
Y darte las gracias, papá.

®

Desde la ventana.

Qué tienen la caída de las hojas
y el juego de las ramas
que fabrican pensamientos
con ojos inmóviles que parecen cerrados.

El viento que susurra
entre árboles que levantan la voz
mientras yo pienso en todo lo que voy a recordar.

®

Flor viva.

Tantas veces al día como puedo
me limpio como los gatos,
y se me llena la barriga de pelos.
Siento que enfermo de tan malos olores;
raterías que nos acechan.

Tengo una flor viva,
la razón y la risa;
todos la tienen,
nadie la tiene.

Y soy aquello que veía de lejos,
aquello que nunca supe,
Y espero cuando menos la risa,
porque mis pies no han crecido.

Algo que el tiempo se ha llevado en sus olas,
todo lo que en mi rostro ha cambiado,

no importa.

La razón alguien la tiene;
yo tengo una flor viva,
y la risa.

®

Buen provecho.

Alguna musa se diluye;
se la lleva la lluvia,
el calor,
la alegría.

Ya todo pasó
¿ya pasó?
¿adiós?

Dice la esperanza
que te estás ahogando.
Dice la ansiedad
que tiene hambre.

Mañana será otro día;
uno mejor.

Buen provecho.

®

Manos.

Observas tu mano como quien mira un invento asombroso,
estudias la mía dedo por dedo.
Estas descubriendo tanto.
Yo hago fiestas contigo,
no hay independencia,

no inventen;
todavía somos una.

Los pies que casi tocas,
la ovejita que abrazas.
La luz azul de tu acuario artificial te envuelve,
tratas de ponerte boca abajo y casi lo logras;
ahora te agarras las manos
y tu papá dice que algo estás tramando.

Cierras tus ojos.
Yo seco los míos de miedos y alegrías,
y rezo.

®

Llegaste.

Y de repente todo ha cambiado;

antes estabas por dentro.

Nada fue como en el boceto,

y ya no duermo tanto,

y me canso mucho,

y tú haces ruidos,

y yo dudo.

Todos los nombres que invento,

todas las listas que hago,

lo registros que llevo,

y te amo,

todo el tiempo.

®

Sigo aquí.

Este blog no está abandonado.
Este es solamente un intermedio.
Siguen siendo bienvenidos.

:)

®

Caracas muerde - Héctor Torres.

Se lee aguantando un poco la respiración, como cuando uno trata

de volverse invisible al peligro. A veces con rabia, con impotencia

ante tanta violencia y tanto desamparo. Se comprende la realidad

a la que nos enfrentamos más allá de lo anecdótico.
Con suerte no has tocado vivir solamente alguna de estas historias y con mucha suerte, ninguna. 

Al final, Héctor Torres, consiguió que respirara de nuevo. Me sorprendió. Es que en Caracas nos sorprende lo bueno. No les voy a contar nada, pero qué hermosa manera de cerrar el libro. 

Caracas muerde y a veces muerde suavecito.

Léanlo.

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