No hay amargura absoluta
ni eterna dulzura.
Entre más y menos,
más, o menos.
La alegría no es culpa.
Si no tengo, ¿qué defiendo?
Si no amo, ¿qué sueño?
Para llorar hay que saber reír.
Somos, al derecho y al revés.
Con la eme de medio,
en el medio.
De más y menos.
®
Friday, July 29, 2011
Thursday, July 28, 2011
Intermedio.
El forcejeo entre la risa y lo imposible.
Tanta realidad,
tan lejos.
¡Rayos!
Está lloviendo
y adentro también hace mal tiempo.
(Este es sólo un intermedio).
®
Tanta realidad,
tan lejos.
¡Rayos!
Está lloviendo
y adentro también hace mal tiempo.
(Este es sólo un intermedio).
®
Saturday, July 23, 2011
¿A quién le tocó caer?
¡Por fin, a dormir temprano!
No había pasado mucho más de una hora cuando el sonido de unos quince disparos me sacó del sueño en un sobresalto. Quince, diez, veinte, uno, ¿qué importa?
Sí, la verdad es que se escucharon lejos, pero uno, el venezolano, los siente tan cerca, cada vez más cerca.
Después, mientras trataba de conciliar el sueño, y como siempre ocurre en estos casos, pensaba en qué habría pasado: disparos por diversión desde un carro, una esquina, una ventana; una persecución policial, un secuestro, un sicariato, un enfrentamiento entre bandas, una venganza, el robo de un carro, un celular, cualquier cosa. Tantas opciones en esta ciudad armada y violenta.
En fin, volver a dormir con ese nudito en la garganta pensando:
¿A quién le tocó caer? Un culpable, un inocente, un niño, una mujer, un hombre. Quince, diez, veinte, uno, ¿qué importa?
La vida importa poco, eso parece.
Qué miedo, qué dolor.
®
No había pasado mucho más de una hora cuando el sonido de unos quince disparos me sacó del sueño en un sobresalto. Quince, diez, veinte, uno, ¿qué importa?
Sí, la verdad es que se escucharon lejos, pero uno, el venezolano, los siente tan cerca, cada vez más cerca.
Después, mientras trataba de conciliar el sueño, y como siempre ocurre en estos casos, pensaba en qué habría pasado: disparos por diversión desde un carro, una esquina, una ventana; una persecución policial, un secuestro, un sicariato, un enfrentamiento entre bandas, una venganza, el robo de un carro, un celular, cualquier cosa. Tantas opciones en esta ciudad armada y violenta.
En fin, volver a dormir con ese nudito en la garganta pensando:
¿A quién le tocó caer? Un culpable, un inocente, un niño, una mujer, un hombre. Quince, diez, veinte, uno, ¿qué importa?
La vida importa poco, eso parece.
Qué miedo, qué dolor.
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Thursday, July 21, 2011
Todos esperan, todos reciben.
Todos esperan.
Se sientan, caminan, mastican
la carne divina, el agua perdida.
Todos se tragan el nudo que rompe garganta,
que llora también cuando ríe,
que canta si quiere y muere en silencio si duele.
Duerme, pendiente, impaciente la espera que muele.
Aman, hieren, perdonan,
alguna palabra, alguna mentira,
alguna persona, alguna vida.
Todos sortean el paso del tiempo,
el miedo, el cuerpo, el olvido;
de todo, de lo perdido.
Conducen, trabajan, respiran.
Se agrían, ansían, conspiran,
ideas que surgen del viento,
planes finitos que encubren
el día que al final vivimos.
Todos reciben, (mientras esperan)
un día soleado,
un café bien servido,
dulce querido,
el hechizo de un beso,
un abrazo medido,
una frase imborrable
y algún castigo.
Para todos,
hay una balsa en el muelle esperanza
por si llueve y un rayo te alcanza.
®
Se sientan, caminan, mastican
la carne divina, el agua perdida.
Todos se tragan el nudo que rompe garganta,
que llora también cuando ríe,
que canta si quiere y muere en silencio si duele.
Duerme, pendiente, impaciente la espera que muele.
Aman, hieren, perdonan,
alguna palabra, alguna mentira,
alguna persona, alguna vida.
Todos sortean el paso del tiempo,
el miedo, el cuerpo, el olvido;
de todo, de lo perdido.
Conducen, trabajan, respiran.
Se agrían, ansían, conspiran,
ideas que surgen del viento,
planes finitos que encubren
el día que al final vivimos.
Todos reciben, (mientras esperan)
un día soleado,
un café bien servido,
dulce querido,
el hechizo de un beso,
un abrazo medido,
una frase imborrable
y algún castigo.
Para todos,
hay una balsa en el muelle esperanza
por si llueve y un rayo te alcanza.
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Tuesday, July 19, 2011
Porque quiero.
Busco fijarme en la sonrisa de otros.
De robármela, si es urgente,
mientras espero que el día mejore,
cuando me quedo sin repuesto.
Busco un vaso de agua.
Con hielo, si me provoca.
Y será suficiente
aunque la sed parezca un océano.
Busco mostrar color
aunque vea gris,
porque guardo pintura
y tengo un pincel.
Busco una historia menos áspera.
Y si es preciso, la invento.
Pero no, no es necesario,
porque quiero y alguien canta.
®
De robármela, si es urgente,
mientras espero que el día mejore,
cuando me quedo sin repuesto.
Busco un vaso de agua.
Con hielo, si me provoca.
Y será suficiente
aunque la sed parezca un océano.
Busco mostrar color
aunque vea gris,
porque guardo pintura
y tengo un pincel.
Busco una historia menos áspera.
Y si es preciso, la invento.
Pero no, no es necesario,
porque quiero y alguien canta.
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Thursday, July 14, 2011
El mundo es.
Ríe, llora, descansa.
El mundo donde todo y nada pasa
nunca deja de ser,
tampoco de estar.
Aunque te comas una manzana
ella seguirá siendo una manzana.
Ella y todo lo demás.
Tú y yo,
aunque vivas y mueras también.
En el mundo donde todo y nada pasa
hasta la mentira es verdad,
la realidad no es una sola,
(menos mal).
Si el mundo fuese distinto,
tampoco sería más.
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El mundo donde todo y nada pasa
nunca deja de ser,
tampoco de estar.
Aunque te comas una manzana
ella seguirá siendo una manzana.
Ella y todo lo demás.
Tú y yo,
aunque vivas y mueras también.
En el mundo donde todo y nada pasa
hasta la mentira es verdad,
la realidad no es una sola,
(menos mal).
Si el mundo fuese distinto,
tampoco sería más.
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Wednesday, July 13, 2011
Llavero.
Un llavero sin llaves
parece bastante inútil.
Allí, guindando, fuera de tono.
Pero cada vez que el viento
lo empuja contra el mueble de hierro,
y su sonido me hace pensar
que es el choque de mástiles
en su vaivén de flotante compás,
siento que conseguí una llave,
que estoy cerca del muelle.
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parece bastante inútil.
Allí, guindando, fuera de tono.
Pero cada vez que el viento
lo empuja contra el mueble de hierro,
y su sonido me hace pensar
que es el choque de mástiles
en su vaivén de flotante compás,
siento que conseguí una llave,
que estoy cerca del muelle.
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Friday, July 8, 2011
El final es el comienzo.
"Lo mejor es lo que pasa"
Esa frase que no siempre trae alivio.
Que suena a resignación obligada,
tan impertinente a veces,
allí plantada frente a uno,
como un muro.
Pero ese muro se cae si la miro al revés.
Porque lo que pasa,
hace mucho menos de un segundo que pasó
y aceptarlo es lo mejor.
Si mandarria en mano
y aunque deba ponerme lentes,
dejo que el final sea el comienzo siempre.
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Esa frase que no siempre trae alivio.
Que suena a resignación obligada,
tan impertinente a veces,
allí plantada frente a uno,
como un muro.
Pero ese muro se cae si la miro al revés.
Porque lo que pasa,
hace mucho menos de un segundo que pasó
y aceptarlo es lo mejor.
Si mandarria en mano
y aunque deba ponerme lentes,
dejo que el final sea el comienzo siempre.
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Saturday, July 2, 2011
Ilusión.
Esa manía de las cosas
de llegar cuando menos las esperas,
cambiando la ilusión por sorpresa.
Dicen que la espera no es buena.
Y sé que caminando es que tropiezas,
sea con flores o con piedras.
Yo voy con mis zapatos más gastados,
felizmente llena de presagios,
pensando que sin ilusión no hay certeza.
Por eso siempre me pregunto:
¿qué pensarán los pájaros cuando vuelan?
®
de llegar cuando menos las esperas,
cambiando la ilusión por sorpresa.
Dicen que la espera no es buena.
Y sé que caminando es que tropiezas,
sea con flores o con piedras.
Yo voy con mis zapatos más gastados,
felizmente llena de presagios,
pensando que sin ilusión no hay certeza.
Por eso siempre me pregunto:
¿qué pensarán los pájaros cuando vuelan?
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