Incluso el destiempo.

Células como cuartos...
de hora,
de huéspedes.
Debajo de la cama todo lo que no se dice;
algún día por allí pasará la escoba.
Me pregunto si habré vivido.

Crujen las puertas,
momentos de escepticismo,
ideas redondas que marean,
y claro...
entre ellas estás.

Sin embargo,
porque todo tiene su momento,
incluso el destiempo,
consigo nuevas formas de decirlo:
murmuran las paredes...
de mis venas,
y no lo puedo evitar.

Enter, enter, enter. 

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