Rana.

Semáforos en rojo,
campos desbastados por el olvido,
la última página de un libro,
copos de nieve como cuchillos.
No hay más que suspiros en la brisa,
que aunque salten de piedra en piedra,
como ranas cazando insectos corazones,
son como esas canciones abrigo
y el infierno ya no es tan frío.

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