Sinsentido.

Puedo imaginar bajo nubes de cemento,
sin saber si nadaré en el río.
Un sinsentido,
una trampa para ratas.
La paciencia con la espada al cuello.
Las hojas se enredan en mi pelo,
como yunques.
Las líneas se borran de mis pies.
No importa,
he dicho mil veces.
Algo siempre se cocina adentro.

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