Gracias.

Oigo el silencio de lobos sin luna,
a los ciegos de tanta noche,
el dolor de las flores marchitas.

Dicen que se habla desde el espejo
y siento mis brazos tan débiles.

Pero me veo en tu rostro,
reconozco mis pasos,
escucho aquello que calma:

hay cosas que no tienen reflejo.

Y sé, que la tierra se volverá húmeda,
si un cuchillo llegase a cortar mi piel.

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