Silla.

De aquella silla y sus telarañas recordaba todo.
La sabía intacta;
demasiado intacta.
Escucho sus voces
y en un tin-tin,

entre notas en la agenda,
notas de pie;
nunca hay tiempo,
me senté.

No sé si hay épocas del año,
momentos en la vida,
señales del universo,
cualquier cosa;
esas marcas que uno pone.
Razones para todo,
como si todo o nada,
pesando,

me senté.

Repeat, repeat.

Al otro lado de la calle,
fijándome,
en que por la forma en que respiro,
el cansancio de tanta superficie,
de tanto bueno mismo siempre todo malo,
se sentaron junto a mí.

Escribí...

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